Hoy amaneció deshausiado.Como un enfermo que mira al frente con indescifrable mirada y con ojos ondos de aburrimiento y párpados caidos, esperando que la muerte se avalance a él, el loco suele amanecer así y nunca se explica ¿por que?, pero lo encabrona y lo vuelve mas loco y desesperado con ganas de ver a la gente y sin mas ni mas, mandarlos bien a la mierda, como un loco de los que anda por la calle y tiene aquellos impulsos agresivos, pero él no trae las prendas rasgadas, ni desalineado con los cabellos revueltos y hechados al viento u oleaginoso y oliendo horrores, no es un loco cualquiera, a decir verdad, es "El Loco", y eso nadie lo niega. Un día normal él tiene amigos, familia y gente que lo rodea, pero en dias como este, el no tiene a nadie. Naide que le cubra las espaldas. Y aleja a quienes se le acercan y se siente poseido porque en verdad la soledad lo apena y lo vuelve mas loco, un dia cualquiera el no tiene ese semblante inánime que lleva hoy, sonrié y hace bromas, habla con fluidez aunque sus palabras de pronto se vuelven atropelladas e incontenibles, para después estallar en un tartamudeo incesante de frases y palabras incomprensibles hasta cesar su elocución.
A él lo pueden confundir con una persona cualquiera, pero tiene la locura por dentro y suele ser sorpresivo al agredir, su camino lo trazan las llamadas que recibe y le dicen a donde ir, llama su chica y tiene que ir por ella, llama su madre y tiene que ir por ella, llaman los amigos y tiene que ir por ellos, pero hoy no quiere ir por nadie. El loco se vee deshausiado e inánime. Nada lo hace reaccionar de su trance profundo. Esta sentado en una cafetería, la bebida ya no humea y el la prefiere fria, mueve la mandíbula como si pronunciara algunas palabras, como si estuviese hablando consigo mismo, toca su cabeza con ambas manos, como si algo estaría recordando su mente con desafortunada desgracia, parece que hoy está mas loco que otras veces, termina el café y prefiere ahora un cigarrillo, el nunca fuma de día, está mas loco que otras veces. Prende el cigarrillo, hecha unas piteadas con aire reflexivo y meditabundo, está mas loco que otras veces. Nuevamente su mirada se pierde en alguna parte del cielo que por la ventana de la cafeteria observa, paralizado sin hacer un solo movimiento, todo se le vuelve irrelevante, las caras de los muchachos, de las muchachas hermosas que un día cualquiera hubiese volteado a mirar el trasero o haber pensado un par de veces para acercarse y con absoluta seguridad hablar a la que le hubiese impactado...pero hoy esta mas loco que nunca.
La cordura del loco solo vive en sus instintos suicidas o cuando se da cuenta que ha mentido la mitad de las veces que ha abierto la boca, y eso es lo que va reflexionando mientras sale de la cafetería y va caminando. Observa a las personas con mirada escrutadora como queriendo entender algo en él que puede encontrar en ellas, mientras anda sin rumbo piensa que su vida es toda una mierda llena de injusticias y fracasos, muertes alrededor y abandonos a plena luz del día, a él su padre lo abanodonó pequeño, sin palabras ni gestos de perdón el se fue y lo dejo solo en medio de la calle. Hoy agazapado en su locura teme quedarse asi de hundido en su demencia sin un reflejo para reaccionar y volver a lo que se llama "cordura", pero su locura lo ayuda a olvidar destellos de infelicidad en su vida amarga, crea un nuevo mundo que solo existe en su mente. Eso lo hace feliz. Entonces se lleva las manos a la cabeza, revuelve sus cabellos, rasga sus prendas, babea... y listo ya es un loco mas.
A él lo pueden confundir con una persona cualquiera, pero tiene la locura por dentro y suele ser sorpresivo al agredir, su camino lo trazan las llamadas que recibe y le dicen a donde ir, llama su chica y tiene que ir por ella, llama su madre y tiene que ir por ella, llaman los amigos y tiene que ir por ellos, pero hoy no quiere ir por nadie. El loco se vee deshausiado e inánime. Nada lo hace reaccionar de su trance profundo. Esta sentado en una cafetería, la bebida ya no humea y el la prefiere fria, mueve la mandíbula como si pronunciara algunas palabras, como si estuviese hablando consigo mismo, toca su cabeza con ambas manos, como si algo estaría recordando su mente con desafortunada desgracia, parece que hoy está mas loco que otras veces, termina el café y prefiere ahora un cigarrillo, el nunca fuma de día, está mas loco que otras veces. Prende el cigarrillo, hecha unas piteadas con aire reflexivo y meditabundo, está mas loco que otras veces. Nuevamente su mirada se pierde en alguna parte del cielo que por la ventana de la cafeteria observa, paralizado sin hacer un solo movimiento, todo se le vuelve irrelevante, las caras de los muchachos, de las muchachas hermosas que un día cualquiera hubiese volteado a mirar el trasero o haber pensado un par de veces para acercarse y con absoluta seguridad hablar a la que le hubiese impactado...pero hoy esta mas loco que nunca.
La cordura del loco solo vive en sus instintos suicidas o cuando se da cuenta que ha mentido la mitad de las veces que ha abierto la boca, y eso es lo que va reflexionando mientras sale de la cafetería y va caminando. Observa a las personas con mirada escrutadora como queriendo entender algo en él que puede encontrar en ellas, mientras anda sin rumbo piensa que su vida es toda una mierda llena de injusticias y fracasos, muertes alrededor y abandonos a plena luz del día, a él su padre lo abanodonó pequeño, sin palabras ni gestos de perdón el se fue y lo dejo solo en medio de la calle. Hoy agazapado en su locura teme quedarse asi de hundido en su demencia sin un reflejo para reaccionar y volver a lo que se llama "cordura", pero su locura lo ayuda a olvidar destellos de infelicidad en su vida amarga, crea un nuevo mundo que solo existe en su mente. Eso lo hace feliz. Entonces se lleva las manos a la cabeza, revuelve sus cabellos, rasga sus prendas, babea... y listo ya es un loco mas.
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