"Es increíble que Dadá haya muerto, vaya, o al menos a mí eso
me resulta.
Bueno, vale, me lo creo porque me lo dices tú pero entoces qué
me dices entonces
de Dadá, Papá, Dios (olvídate de Niestzche) y de tu Madre?
qué contestas ahora?
Salchicha. Café. Otra cerveza y no por este orden,
como ya viene siendo habitual claro.
Quizás deberíamos empezar por ordenarnos tú y yo,
porque todas las letras son igulales
aunque no todas las personas son letras.
Dadá, Dios, qué me dices, muerto.
Lo siento. Hay que darle el pésame a alguien?
Queda alguien para dárselo? y cómo... en mano?
en letra? acudo a la misa o le mando unas flores?
Papá también. y Mamá dentro de poco y del disgusto
si es que ya no lo ha hecho. No sé.
Hace tiempo que no paso por casa.
Lo de verla es lo de menos, lo de tenerla siempre lo de más.
Siempre: ese silencio conmovedor y terrible.
Nunca: eso que no hay que decir por si sucede,
como los deseos en los cuentos o tocarte la lotería, algo así.
Yo siempre digo a veces y a veces digo nunca.
Dadá. Por Dios!!!
No sé si creerte. No salgo de mi asombro.
Y cómo fue? Podrías darme más detalles?
No es que me guste recrearme en la tristeza
pero me interesa el tema.
Y las palabras se las lleva el viento, también?
Anda ya, por ahí sí que no paso."
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